Моё сужденье о повести далёкие годы Константин Паустовский

Очень жалко, что всю прелесть юношества мы начинаем понимать, когда делаемся взрослыми. В детстве все было другим. Светлыми и незапятнанными очами мы глядели на мир, и все нам казалось еще более ясным.

Яснее было солнце, посильнее благоухали поля, громче был гром, обильнее дожди и выше травка. И обширнее было человеческое сердечко, острее горе и в тыщу раз загадочнее была земля, родная земля - самое прекрасное, что нам дано для жизни.

Вот в такие минутки - минутки первого воспоминания о прочитанной книжке - начинаешь жалеть, что ты не современник писателя. Что ты не можешь вот на данный момент прямо сесть, написать ему большое письмо, полное впечатлений о его твореньи.

Либо махонькое. В котором достаточно одной фразы. к примеру: "Почетаемый Константин Георгиевич. Ну какой же вы молодец, что написали эту книжку!". И все, ни словом больше.

"Дальние годы" - первая повесть из шести, из которых состоит цикл "Повесть о жизни". Так уж вышло, что без малого год вспять я первым делом причитал заключительную книжку этого цикла "Время скитаний". И непременно прочитаю во 2-ой раз. Но пока поясню, что конкретно из-за "Медли скитаний" я поставил "Дальним годам" четверку - поэтому что "Время скитаний" еще превосходнее.

Итак, "Далекие годы" - это рассказ о детстве Константина Георгиевича, о тех годах, когда его именовали просто Костиком. Его детство, его дом, его спокойные деньки, гимназия, 1-ые водовороты жизни, распад семьи, радости и горести.

Как же оно написано. Ну во-первых занимательно. Я вообще не любитель автобиографических творений, особенно где все подробно расписано с самого юношества. Но здесь читать стоит. Поэтому что это не скучно как минимум. Поэтому что написано так живо, что представляешь для себя все обрисовываемое. И вкус варенья, и католический костел, и хулиганства гимназистов, и мороз в предновогодней Москве. И верите ли, уж как иногда устаю от Москвы, а вот почему-то охото туда попасть конкретно в мороз.

Но еще больше завораживает Киев. О, я никогда не посещал там, но вот теснее сколько произведений мне за заключительные несколько месяцев попадается, где действие происходит в Киеве. И чем больше читаю, тем больше охото поглядеть на этот город. С подачи пера Паустовского желание становится зудяще-невыносимым.

А еще читая это, сопоставляешь с собой. Ну какое отношение его детство имело к моему, спрашивается. А никакого. Но ведь слушаешь иных людей об их детстве, и свое не вспоминаешь. А читаешь Паустовского - и рисунки лезут из памяти о том, когда сам бегал под стол.

Разумные размышления разбавлены описаниями природы и быта, а они - красками общественных настроений. И так все чередуется, чередуется, как действия жизни.

А его предки еще сомневались в его будущем!