Письмо к Мцыри (по поэме .М.Ю. Лермонтова ,,Мцыри")

не то

Здравствуй, Мцыри!
Я слышал о твоей доле. Знаю, что ты хотел свободы...
Но, зря, совершенно видя, истратил ты свои юные силы на этот необдуманый побег.
Ты не знаешь жизни, она вовсе не такая, какой ты её для себя живописал в своих мечтах. Она трудная. Ты желал свободы -- получил истощение и бессилие. Желал подвигов, героизма и и славы в бою -- получил же смертельную рану, конечно, ты победил барса, молодец, выхода у тебя просто не было, не мог иначе, разумею. Желал узреть дом и родных, но знал ли ты о их? Может твой отец издавна уж был убит русским казаком? А мама, утратив супруга и отпрыска погибла от пламенея? Нет, ты ничего не знал, не знал и рвался неведано куда. Туда тебя звало твоё сердечко, сердце оно верный путеводитель, но только, если при этом человек мыслит, что величается "холодной головой". Заключительного, как досадно бы это не звучало у тебя не было. Была только храбрость, излишняя храбрость. Ты оказался неблагодарным человеком, тебя выручили от вероятной погибели во младенчестве, а ты спрашиваешь у старого монаха: "Для чего?"
Ты сам сожалел себя, сам делал себя злосчастным! Из тихой монашеской обители ты "выстроил" тюрьму! Для чего? Если ты был счастлив, то почему ты решил погубить себя?!
Почему решил сдаться?! Неуж-то, нельзя было просто побеседовать с другими монахами и сказать им, что ты желаешь возвратиться домой? Мыслишь, никто бы тебя не сообразил?! Никто бы для тебя не помог в этом?! Ветхий монах, тот, которому ты рассказал о собственных ощущениях, он, думаешь, не сообразил тебя? Он выручил тебя, когда ты был ещё ребенком, потому что хотел, чтоб ты жил, он спас и полюбил тебя, как родной отец! Если бы он обожал тебя, не пришел бы к для тебя на данный момент, в трудную минуту жизни. Но ты этого не сообразил, жаль.

Выздоравливай, надеюсь, что ты поправишься.