три стиха про фридерика шопена

Я иду за музыкой Шопена,
Открываюсь радости сама:
Плещут искры Вислы белопенной,
И мазуркой взвихрена корчма.

В черно-белоснежных клавишах рояля
Есть волынки, скрипки,
контрабас,
Разом загудели, заиграли
И кого же не подхватит пляс!

Только слышу гул барабана
И уже ни публики, ни стенок!
Из беспокойной музыки неожиданно
Вырастает юный Шопен.

И не буря лист срывает ржавый,
И не громы с молниями бьют,
То гремит над осенью Варшавы
Грозный Смелый этюд.




Над землёй склоненный, притаясь в сирени,
Соловью и девушке он напевающей внемлет,
С лепестков снимает он росы свеченье,
Чтобы стряхнуть на землю, покидая землю.

Как Боян былинный, лебедями руки,
Ослабев, на кнопки в зале опускает.
Дамы белеют, как цветы в недуге,
И мужчины шепчут; музыка больная.

Задыхаясь, думает: сердечко будет немо,
Пусть тогда возвратится в край, где рушат грозы
И дубы и храмы, души и поэмы
И горит, возвратившись к нам, сердечко постоянной розой.






У монумента Шопену
В Варшаве туристы стоят.
Нам современность пену
Предлагает, порою яд.
Шопен вышину предлагает.
Рояль абсолютно звучит
И в пустоту свергает
Пустоту мелочей и обид.
Этюды сгущённым смыслом
Даны, как иногда облака.
Мазурки играют лучистым
Светом безвластны века.
Концерты, как панорамы
Блистающих сутью звёзд,
Какие из тёмной ямы
К свету предложат мост.
А без моста такового
Душа не посещает живая.
Ибо свет ей база,
Что ему лет жернова