Строчки русских писателей которые писали о том как они обожают осень

Осень (В.Набоков) 

И опять, как в милые годы 
тоски, чистоты и чудес, 
глядится в безвольные воды 
румяный редеющий лес. 

Простая, как Божье помилование, 
прозрачная ширится даль. 
Ах, осень, мое упоенье, 
моя золотая опечаль! 

Свежо, и блистают сети... 
Шурша, вдоль реки прохожу, 
через ветки и гроздья рябины 
на тихое небо гляжу. 

И свод голубеет широкий, 
и своры кочующих птиц - 
что пугливые ребяческие строчки 
в пустыне старинных страниц...
Д.,Кедрин
Улетают птицы з_а_ море,
Миновало время жатв,
На холодном сером мраморе
Листья желтоватые лежат.Солнце спряталось за ситцевой
Занавескою небес,
Черно-коричневою лисицею
Под горой улегся лес.По воздушной тонкой лесенке
Погрузился и повис
Над окном ненастья вестовым -
Паучок-парашютист.В эту ночь по кровлям тесаным,
В трубах песни заводя,
Заскребутся духи озари,
Стукнут пальчики дождя.В сад, покрытый заржавелой влагою,
Завтра утром выйдешь ты
И узреешь за ночь наголо
Облетевшие цветочки.На листве рябин продрогнувших
Заблестит прохладный пот.
Дождь, серый, как воробышек,
Их по ягодке склюет.

А.Н. Майков Кроет уж лист золотой
      Влажную землю в лесу...
Отважно топчу я ногой
      Весеннюю леса красоту.

С морозу щеки пламенеют;
      Любо в лесу мне бегать,
Слышать, как сучья трещат,
      Листья ногой загребать!

Нет мне тут бывших потех!
      Лес с себя тайну совлек:
Сорван заключительный орешек,
      Свянул последний цветок;

Мох не приподнят, не взрыт
      Грудой кудрявых груздей;
Около пня не висит
      Пурпур брусничных кистей;

Долго на листьях, лежит
      Ночи мороз, и через лес
Холодно как-то глядит
      Ясность прозрачных небес...

Листья шумят под ногой;
      Смерть стелет жатву свою...
Только я весел душой
      И, как безумный, напеваю!

Знаю, недаром средь мхов
      Ранешний подснежник я рвал;
Вплоть до осенних цветов
      Каждый цветок я встречал.

Что им произнесла душа,
      Что ей произнесли они -
Вспомню я, счастьем дыша,
      В зимние ночи и деньки!

Листья гремят под ногой...
      Погибель стелет жатву свою!
Только я весел душой -
      И, как сумасшедший, пою!

и т.д

Что творится в осеннюю ночь,
Как ослабевают растенья сухие,
Как, не в силах друг дружке посодействовать,
Отдаются на милость стихии !

Как в предсмертном ознобе, в брожу
Наверх тянутся пальцами ветвей,
И свою понимают неудачу,
И взахлеб ее пьют в итоге !

Но редеет непогожая темнота.
Обозначились контуры жизни
Там, где изморозь к утру легла,
Где свершились цветочные тризны.

А вселенная строит собственный дом,
И лелеет живых, и взрослеет,
И хмелеет в тумане седом,
И в былом ничего не сожалеет !

Павел Григорьевич Антокольский,  20 сентября, 1958 г(1896 - 1978 года жизни Творца)