Помогите пожалуйста Пропущенные буковкы

Юным быть очень плохо. Жизнь проходит очень живо, для тебя уже семнадцать или восемнадцать лет, а ты еще ничего не сделал. Безызвестно даже, есть ли у тебя какие-нибудь таланты. А как хочется великой бурной жизни! Охото писать стихи, чтобы вся страна знала их назубок. Или сочинить смелую симфонию и выйти потом к оркерстру, бледноватому, во фраке, с волосами, падающими на лоб... И чтоб в ложе обязательно посиживала Лиля. Что ж мне делать? Что делать, чтоб жизнь не прошла подарком, чтобы каждый денек был деньком борьбы и побед? Я живу в тоске, меня мучает мысль, что я не герой, не открыватель. Способен ли я на тяжёлый труд, хватит ли у меня сил на свершение больших дел? Хуже всего то, что никто не разумеет моей пытки. Все глядят на меня, как на мальчишку, даже иной раз ерошат мне волосы, будто мне еще десять лет. И только Лиля, одна Лиля разумеет меня, только с ней я могу быть до конца откровенным...

Есть зимой короткая минутка, когда снег на крышах и небо делаются темно-голубыми. В сумерках даже фиолетовыми. Я стою у окна, смотрю в открытую форточку на лиловый снег, дышу снежным морозным воздухом, и мне почему-то грезятся дальние путешествия, неизвестные страны, горы... Я голодаю, обростаю рыжеватой бородой, меня выпекает солнце, либо до костей прохватывает мороз, я даже гибну, но не раскрываю еще одну тайну природы. Вот, жизнь.